Etéreo

la luna no existe,
Imaginación colectiva,
como el amor, que se redondea de sol,

mujeres y hombres deambulan,
buscando en la ignorancia hasta dejar la piel,

se miran al despertarse,
no encuentran en su mirada al futuro,
el ahora se esfuma indolente y sin gloria,

las gotas de segundos son siglos,
insomnio irritablemente húmedo,

las yemas de los dedos poseen el don,
no tienen el torbellino de la palabra,
saben acariciar la esencia de la brisa.