Piel Rojiza

El quebracho hecho durmiente

preso por paralelas de acero

ve pasar las tripas de los trenes

que van ennegreciendo su piel rojiza.

Añora aquellos tiempos del bosque,

sol, lluvia, quietud,

cuentos de tapires y venados,

lar de gnomos y hadas.

Ensordecedor ruido,

perfume humano impregna  la bruma,

uno a uno van cayendo

sin quejidos, sin un no quiero.

Ya se hizo el claro,

ya la sombra ha fugado,

ya la tristeza es reina,

ya el hombre es amo.

Un tren se acerca

su silbido corta el viento,

con sus últimas fuerzas

se levanta a tocar la luna.

Es que extraña los trinos,

el repiqueteo de la brisa,

el amor de la simiente,

no quiso sembrar la muerte,

ya el hombre no es amo

ya el quebracho no duerme.

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